SEZIONE POESIA

TUTTE LE POESIE PARTECIPANTI AL CONCORSO

L'aggravante di Luca Mingioni (1° premio)

Ecco, vostro onore,

questo è il mio corpo genitore.

Masticatelo. Lo offro in sacrificio,

per voi.

Sono l’herpes delle vostre labbra

il marcio del cuore,

lacrima tagliente, bestia immonda,

sono l’acido dei reflussi.

Dica, procuratore, quant’è salata la gogna,

della rettitudine qual è il prezzo.

L’esplosione d’anima mai intuita

espansa sottopelle, incarnita, vibra

ed è tutto un fulgore di voci e rintocchi

che il danaro è pozione d’amore

che il coro degli espulsi corrode

che mia figlia l’ho abortita da grande.

Poveri matti, voi

che indicate la cella come supplizio,

voi, vampiri di felicità,

gelide cellule autoimmuni, leoni del nulla.

Tre metri per due è la misura del paradiso

è il perimetro sognato,

sostanza di quiete, silenzio e sapone.

Grazie.

Mia figlia ce l’ho ancora dentro.

Con voi non parlo.

MOTIVAZIONE 

Un linguaggio che è reazione opposta alla semplice, se pur indispensabile, contemplazione.

Versi che agiscono in un rapido mulinello d’ira. Un affresco rosso. Una testa non china. Un monologo teatrale compiuto in poche strofe. Un agire sull’udito con parole secche che ammutoliscono: musica senza perdono, musica che agisce sulle coscienze anestetizzate, schiaffeggiando la cecità dilagante. Poesia di coraggio fuori dal coro, un ritrarsi da quest’ultimo, gracchiante e disumano. L’ultimo verso “Con voi non parlo” è mannaia ma anche stridente domanda di conforto verso una solitudine personale e universale.

 __________

A mio padre ( 2° classificata)

Tu non puoi

più vedere

padre

gli dei

che sull'acqua

tracciano

il cerchio

silenzioso

del tempo.

Nel crepuscolo

della città

talvolta

affiori stupito

dal mare

che ti ha illuso

di vivere.

MOTIVAZIONE

Il testo “A mio padre” appare nel suo disegno come un esile stelo spezzato in due strofe. Quello che convince e sorprende è, nell’economia dei mezzi impiegati, la potenza delle due immagini surreali (una per strofa) con cui l’autore esprime prima la caduta del “padre”, reale e simbolico insieme, dal corso del tempo, poi il suo riaffiorare (nel versicolo che ha il maggior numero di sillabe) là, dove ogni volta realizza la menzogna della vita. L’elemento che promuove il silenzio primordiale, ma anche l’angoscia insensata del destino umano, è l’acqua nelle sue valenze estreme di vita e morte. 

__________

Poesie menzioni d'onore ex  aequo

L'attenuante oggettiva (di Luca Mingioni)

Non una parola.

Porta chiusa a chiave.

Il guscio resta dentro il corpo.

L’acqua precipita, il tepore è alito su vetro.

Musicante grintosa raucedine,

batticuore consunto d’esercizio.

Piano preparato, chitarra distorta,

controcanto imbastito da gola ubriaca.

Nessun cenno.

Carezzevole ritmo d’ossesso

in nostra ombra dipinta.

Vai, figlia mia, non aver paura

canta col culo

che il corpo si rigenera

che il sudore delle cosce prima o poi si ferma

che le tue costole esposte fanno godere

e lascia perdere i maldicenti

che l’invidia loro è smisurata

che noi sorridiamo alla realtà.

Appoggiati a me, guarda le mie mani

osserva il movimento

impara

e non parlare

che se no tutto crolla.

__________

L'attenuante soggettiva (di Luca Mingioni)

Ha sentito il tuo sorriso stridere.

Denti come ferraglia da morsa

poi strappo di labbra dischiuse

come frusta

per l’abbraccio cavernicolo con ciò che ripugna.

E poi tu, e lui,

messi al mondo come sputi sugli scogli

col pietrisco d’asfalto ad accarezzarti le ginocchia

tu, che fai recitare la pelle col calore.

Con tono di mamma piangente

gli ho imposto di pensarti puttana

che la verità è sbagliata, e lei soltanto.

Dal marciapiede al materasso

il percorso, col riflettore sul sangue.

La carne è dettaglio di posa.

Subisco anch’io, con affondo di lama

il tuo sguardo d’acqua, la puzza di pesce

il dolciastro sbuffo di sigaretta

il segno della croce.

Il gelo ai piedi è un richiamo di linfa

come da narici dilatate sbuffi bovini,

precede la chiodatrice

come il muggito di strazio.

Ha sentito la tua pietà sulla schiena

con muta trachea formicolante, poi,

ha spento il cono di luce e dato voce alle nocche.

Ha sentito il mio sorriso stridere

la tua saliva schizzare

e mai ardore fu più cancrenoso, ansimando

sopra il tuo collo spezzato.

__________

C’è un pianto  (di Antonello Spataro)

C’è un pianto nei respiri della notte,

nei gerani umidi

nei sogni.

Un pianto che non è tuo

né mio.

Una nota acuta

emessa dagli alberi

nel  tramonto

e presto dimenticata.

Le sue lacrime sono dure

come pietre e montagne

hanno il colore di una morte imminente

di un giudizio.

Non è tristezza solo di noi due.

Un giovinezza consumata

senza primavera

è invece

questa

una speranza senza domani.

Dolore di case abbattute

di fiori

di cielo

di pensieri senza più mani

di promesse vuote di tempo.

Allora guardo la luna

e più lontano i punti lucenti

come dolci madri ignare

custodi del tempo.

(C’è un sorriso nell’aria

questa notte)

__________

Città Nuova  (di Salvatore Pintore)

Ai piedi del Monte

è fiorita la mia rinascita:

Città Nuova,

grembo d’acqua e pietra,

volto di stirpe plasmata dal tempo,

ha trovato sviluppo e sostegno

coltivando terra e sogni,

in case di calce e di fango,

ferro, vetro e cemento,

tetti di canne e ginepro,

nuvole, stelle e cielo,

cortili aperti al vento della vita in comune

stillando pensieri, versi e discorsi,

laiche preghiere di una Nuova Alleanza.

Affinando gli occhi, le idee,

i giorni donati, anni di guerra e pace,

le note rubate al Silenzio,

tra sguardi precari e disseminati passi,

compagni di viaggio

dentro un infinito orizzonte di luce…

Ma chi ha sete di giustizia e fame di futuro,

lascia il seno materno della fonte,

i nidi, le strade, le piazze,

il battesimo del primo amore,

oltre i confini lancia il suo cuore:

esca di giorni nuovi

ascoltando una Voce…

__________

CARO AMORE (di Giovanni Andrea Negrotti)

Mi allontano dal freddo vetro di questo spaccato

di fine estate,

 il lastricato bagnato di lacrime di cielo

 rispecchiano le cattedrali dell'industria di periferia.

Annuso l'aria che mi fu familiare

I cancelli chiusi di un edificio fatiscente

sembra un remoto cimitero.

Questo un giorno era il mio mondo, il nostro mondo

scusa se tossisco ancora e ho smesso di fumare,

i mie polmoni cancerogeni ormai mi abbandonano.

Caro amore, andando via

non ho chiuso a chiave la porta, sono il solito distratto.

Caro amore, i miei piedi fanno ciak,

sull'asfalto bagnato, ormai cammino da ore.

Caro amore, quando l'alba s'irradierà sulla città,

nessuno si accorgerà che in questo spaccato di fine estate

un uomo è partito, che un povero operaio di una fabbrica non ci sarà più

Caro amore, quando sarò dinnanzi al portone bianco dell'eden

vienimi incontro perché potrei aver paura della morte!

Caro amore, prima che la città si svegli nel suo fragore, io sarò con te.

 SASSARI (di Giovanni Andrea Negrotti)

Sei nata da una fonte giuliva e spensierata,

nelle brutali vicende e torpore hai mantenuta inalterato il buon umore .

Città dormiente eppur di gente brulicante,

il baluardo ha lasciato la sua ombra

e in piazza sventramento è nata una Madonna.

Personaggi illustri nella storia

 dal Re, il Papa e il Presidente, hanno abbracciato la tua gente.

Il tamburo batte a più non posso; annuncia l’Assunzione è Ferragosto.

                                  I grandi ceri scendono la via sino alla grande cupola di Santa Maria.

Capisco! (di Giovanni Andrea Negrotti)

Capisco che quando il silenzio Incombe su qualcosa sa di stantio;

Il silenzio è un problema per una metropoli,

esso non è concesso  neanche al cesso.

Il silenzio è un animale bieco e oscuro

come un felino nella notte colpisce in profondità,

azzanna e ti ritrovi  sanguinante e quasi privo di sensi.

La metropoli ha paura del silenzio,

allora corre frenetica ad ogni ora e minuto

non si ferma, non si stanca,

e se deve pisciare alza l'anca e saltella su un gamba.

Un amico mi ha detto che il silenzio è d'oro....

vaccaaa?!,

Dico... è come l'arancia;

Oro al mattino e piombo la sera,

si la sera, quando torni sbronzo di lavoro

E chiedi permesso anche se sai che sei solo,

Oibò ... solo con il gatto, che miagola, in silenzio.

 Ecco, allora accendi il tv, tanto a quest'ora ci son le comari

che starnazzano Sull'... aiiiia.. ah … che botta... al buio ho beccato la porta.

La infilo … la porta, modello inglese testa di moro che mi dona coi miei jaens.

Scivolo in cucina e suadente conquisto una pasta al dente,

aggranfio la birra al doppio malto e come un matto sul divano salto...

e vorrei che qualcuno mi desse una mano...

a far in modo che qua venga il silenzio!

Perché a me il silenzio non fa paura!!!!!

__________

Ciddai visibili (di Giuseppe Tirotto- Lingua Sarda (Sardo-Corsa)

  

La primma undi soggu intraddu, macarri

senza iscinni mai, cu’ li culori,

l’innuzenti spanti, parui

e disigi, lu matessi impastu di li sònnii.

 

La primma undi mi soggu pessu

pa’ nirvosi camini d’umbri culuraddi

innantu a muri pìrighi, nùmmaru

tra nùmmari isciolti in rii chena

innommu, né un mari undi affugassi.

L’agghju naigadda, spiddriaddu

da bibiristi annuggiaddi, sottu

ragnateli d’isteddi artificiali

appiccaddi a l’azzurru d'azzagghju

trabassaddu di ratti ghjladdi,

vissudda di firmadda in firmadda,

in chiddi chi sfiniani

in mesi chena odori vassa vassa

in anni senza culori, solu cu’ lu tic tac.

Vi furriegghju e no la ricunnòsciu,

puru si artificiali troppi l’isteddi

istudaddi e li surrisi, imbara a lu bugghju

lu cuggiolu di lu me’ eu, a paru a lu soiu,

li cori nostri so in altru loggu, i li

periferii di noi matessi a la cerca

di un centru chi macarri no v’è più. 

 Traduzione

Città visibile

  

La prima dove sono entrato, forse

senza uscirne mai, con i colori,

gli innocenti stupori, paure

e desideri, lo stesso impasto dei sogni.

  

La prima dove mi sono perso

per nervosi sentieri d’ombre colorate

su muri anneriti, numero

tra numeri disciolti in fiumi senza

nome, né un mare dove annegarsi.

L’ho navigata, spiato

da ciglia accigliate, sotto

ragnatele di stelle artificiali

appese all’azzurro d'acciaio

trafitto di rami gelati,

vissuta fermata dopo fermata,

in settimane che sfinivano

in mesi inodori tracimanti

in anni incolori, solo col tic tac.

Ci ritorno e non la riconosco,

seppure artificiali troppe le stelle

spente ed i sorrisi, resta al buio

l’angolo del mio io, anche del suo,

i nostri cuori sono altrove, nelle

periferie di noi stessi alla ricerca

di un centro che forse non c’è più. 

__________

CITTA’ DELL’INFANZIA (di Maria Teresa Cugusi)

Napoli città lontana,

mille volte perduta,

sempre casa d’amore.

Torno ancora, ormai stanca,

al tuo porto incantato,

alle brulicanti colline segnate dall’uomo,

alle tue rovine.

Le antiche botteghe,

neri occhi di fumo,

sono lì sempre uguali

come quando scandivano il tempo

i miei passi bambini.

Mi ritrovo e mi perdo nei vicoli noti,

più stretti di allora.

La mia giovinezza lontana

s’intreccia ancora con le tue fontane,

con la dolcezza indicibile

dei tuoi tramonti.

Poggio la fronte

sul muricciolo di allora,

carezzo la scorza bruna dei tuoi pini

che ondeggiano nel vento

e sorrido.

__________

Dedicato a Franz Kafka (di Mario Lubino)

Ti penso

camminando lungo una strada

guardando il cielo di una notte magnetica

calda notte disseminata di piccole stelle

con la luna che proietta la sua ombra

sulle facciate fatiscenti

di palazzi dormienti.

Ti vedo mentre ti aggiri per le strade

senza bussare ad alcun portone

camminando indisturbato.

Non fai domande

hanno portato via libri quaderni

lettere giornali

e tu sorridi ironicamente

non importa più di tanto

il mondo non si esprime affatto

o si esprime a balbettii.

Non sei lo scrittore del corpo

sei lo scrittore dell’anima

non cogli delizie

non fai dichiarazioni

non emetti  sentenze.

Franz Kafka un cosmo

un figlio della Praga asburgica

disperato

tormentato

in un mondo

privo di ragione e d’amore.

__________

Domenica di luglio in città (di Luisella Pisottu)

 Rondini, gabbiani in lontananza

fringuelli tra i rami del possente alloro.

Quartiere di San Giuseppe,

mattino di campane.

Qualcuno fischia un motivetto.

Una cornacchia

un cuculo

una tortora fra le zolle.

Il sole si alza.

Un cane assonnato e i suoi fantasmi:

abbaia intorpidito.

Un motore.

Un portone.

Improvviso

un battito d’ali in volo.

Festa di Santa Lucia a Sassari ( di Luisella Pisottu)

Un tappeto d’attese il selciato

Sant’Apollinare è quartiere aperto, vivo come ciclamino.

Piccole case, fessure di porte annunciano festa.

Eccolo l’obriere dalle vesti nero bianche.

“Li pizzinni currini” nella piazza che abbraccia la chiesa,

“ ridini” dai giardini dell’infanzia.

Alla messa voci bianche carezzano volti, salgono oltre i pensieri.

La banda accende il silenzio,

nell’aria di dicembre luci sfumate, nasi colano,

un sipario di folla avanza.

Netto – in alto – il profilo della Santa.

__________

È sempr’edda (di Antonello Bazzu)

V’era una vostha Sassari

chi soru a ammintalla,

ancora mi ridi lu cori.

Chissa chi candu farabi

a Piazza, a carasori,

vidì i’ li fundari li casi

bianchi e li monti curo’

di l’aria i’ l’Asinara

e i’ l’osthi e l’aribari

lu rissori giugghendi a mabó

cu’ lu biancori

d’una vera ipastha in asthu mari.

Chissa sì ch’era Sassari!

Veru! Parò… abà puru, s’hai occi a figgiurà,

da li baschoni ischascinaddi

di li casi tarreni ancora in pedi,

fazi l’uccittu un fiori,

una pasthera di basiri e n’èscini,

currendi, dui cabbareddi

ricciurini da sott’a li robi

asciuttendi a lu sori. Zesthu, no

è lu baschu di lu puetu nosthru

e li pizzinni so… facci nieddi!

E cosa vo dì? Lu mondu è ciambaddu,

manc’eu soggu più lu matessi!

No ridèsciu manc’a riggì

l’ammenti chena chi una làgrima

m’infòndia li pibiristhi.

Sassari è sempr’edda…

Anzi mi pari sia mégliu abà!

 TRADUZIONE

È sempre lei

C’era una volta Sassari

che al solo ricordarla,

mi sorride ancora il cuore.

Quella che quando scendevi,

al Corso,[1] al tramonto,

vedevi all’orizzonte le case

bianche e i monti color

cielo dell’Asinara

e negli orti e gli oliveti [2]

il riverbero del sole

giocare a nascondino con il bianco

d’una vela tesa in alto mare.

Quella sì che era Sassari!

Si! Però… anche adesso, se hai occhi per vedere,

dai balconi sgangherati

delle casette che resistono,

fa l’occhietto un fiore,

un vaso di basilico e sbucano,

correndo, due testoline

ricciute da sotto i panni

ad asciugare al sole. Certo non

sono le violacciocche del nostro poeta [3]

e i bambini hanno…  il viso di colore!

E che vuol dire? Il mondo è cambiato,

neanche io sono più lo stesso!

Non reggo neanche

i ricordi senza che una lacrima

mi bagni le ciglia.

Sassari è sempre lei…

Anzi mi pare sia meglio adesso!

---

[1] I vecchi sassaresi continuano a chiamare Piazza l’attuale Corso Vittorio Emanuele, asse centrale della città murata, anticamente denominata Platha de Codinas.

[2] Dall’alto del Corso Vittorio Emanuele, in discesa verso la campagna e il mare, prima che negli anni cinquanta si costruisse il “tappo” rappresentato dall’ex Hotel Turritana, si poteva godere della vista del verde degli orti e degli oliveti che circondavano la città, giù sino alla pianura e al mare non lontano.

[3] Un fiori di baschu, poesia di Salvator Ruju, alias Agniru Canu, il poeta cantore della vecchia Sassari.

__________

Il randagio di città (di Andrea Muzzu)

Vivo all'ombra della sera tra i mattoni dei muretti

aspettando che la sorte, mi regali un bel boccone.

Sono bianco, grigio e nero: baffi lunghi e occhi chiari

mangio tutto ciò che viene perchè oramai non caccio più.

Se mi gratti ti lusingo e ti regalo il mio calore

perchè mi piace come un tempo, esser sempre un bel gattone.

Forse un tempo ero fiero: dominavo tutt'intorno!

miagolando a vari toni...mi sentivano lontano.

Vecchio ormai son diventato e anche il pelo si è schiarito,

vivo solo di ricordi delle mie avventure in strada:

mi allontano or da solo, perchè nonostante tutto...

vivo all'ombra di una sera che domani non c'è più.

___________

Immobilità estatica ( di Rita Pala)

Contenuto da una piaga

giace gelido sul mio petto

limo di sepolture

come velame avvolto

denunciato dalle membra.

Alzo le braccia nelle tenebre

della mia cattedrale di incensi

dove nessuno parla

o mi riempie le orecchie

di verbi opachi.

Poi nell'asfissia del giorno

canto la mia agonia

come un uccello ferito.

Ma lui non ti scolta

e rantola il tempo

sbraita furiosa la bestia

ostaggio della vita.

Come corteccia putrida

ho bisogno di oblio

Con venature gialle di orazioni

spezzo invano la lieve gioia terrena.

Stranita ruoto l'iride verso la tenda gelida

del cielo che frana silvestre, irata.

L'ardua morale cerca riscatto dall'agonia

sputando foglie di parole

in un dialogo materico di sordida lussuria.

Dietro i vetri tra le  ordite febbri

mi raggela la sostanza che nasce

nelle viscere dell'utero.

E apre la strada a un orgasmo

impercettibile, intimamente chiuso.

Materia verde corrode il marmo del giorno

dalla quale penetra un'alba bianca

di fuliggine vergine.

______________________

Fiore ialino (di Rita Pala)

Mai più mi chinai imbelle

sfiorando la sera un fiore ialino

a raccogliere intorno visionario dolente

il singhiozzo dell'ignorante

coltivando tranquilla anestesia.

Sopra nuvole che imbavano arcani rossi

penzola l'imperito cuore gravido e inàne.

Le febbri qui, gettate con forza

tra sterco di mucca o di qualche altra bestia.

Il lamento rende incomprensibile la voce del canto

che improvvido lo avvolge di un improbo strazio.

Nuvole (di Rita Pala)

Passano diafane

 sulla mia fronte solcata

vomitano purezza come nutrimento

sull’onda della terra estiva .

Fuggono incontrando la Luna

Velano il brillante lume delle stelle

Che sgomente riprovano sino alla fine.

In morte di un cane (di Giuliano Comai)

I giorni

vuota merce

fiori senza profumo

mare senza onde.

Mi annusavi scodinzolando

quando rientrando dal lavoro

interrompevo il silenzio

della tua lunga attesa.

Credo mi immaginassi  a capo del tuo branco

cacciatore di prede

nella jungla urbana

né potevo spiegarti  che ogni giorno

barattavo un compenso

in cambio del mio tempo.

Ora che non ci sei

 in lontananza i tram

 graffiano il buio spessore della notte.

Ti immagino in un paradiso

senza leggi fisse

dove le cose non hanno più contorni

dove tutto muta nello stesso istante.

Da lì

invisibile

tu mi fissi ancora

per lo stretto spiraglio

che interrompe il tempo.

__________

ISTIGAS DE MEMORIA* (di Pinuccia Canalis)

Che fantàsima

atraesso sa tzitade

furriolu ‘e sentidos

bantzigados

in trìziles chelos

de ranzolu.

Indebadas

chirco piatas  e carrelas

istigas de memòria.

A lampalughe

m’aferin onzi tantu

pubadas de ammentos

farfaruza ‘e su chi fio….

Sas domos sunt istranzas

e fintzas sas paràulas

tenent limba furistera.

No mi lasses andare feri feri

porrimi sa manu

e ghìami, tzitade….

unu  nuscu,

unu risu, unu faeddu

pro no mi pèrdere

pro no restare solu.

*A sos malàidos de Alzheimer

TRACCE DI MEMORIA*

Come un fantasma

attraverso la città

girandola di sentimenti

cullati

in fragili fili

di ragno.

Invano

cerco  strade e piazze

tracce di memoria.

Baluginanti

mi giungono ogni tanto

conocchie di ricordi

briciole di ciò che sono stato.

Straniere le case

e anche le parole

hanno lingua sconosciuta.

Non lasciarmi  alla deriva

dammi la mano

e guidami, città…..

un profumo,

un sorriso, una parola

per non perdermi

per non restare solo.

*Ai malati di Alzheimer

__________

LA STORIA (di Giovanna Manca)

Contro gli sporchi bolscevichi

tuo nonno puntò con convinzione

il suo moschetto.

Avrebbe preferito

menar le mani sulle sponde d’Africa

invece che crepare

senza gloria

sotto un metro di neve.

La storia è un cielo

di sole due dimensioni

una città improvvisamente deserta

dove il volare fitto

degli storni d’inverno

crea gigantesche forme

a loro ignote.

__________

La strada (di Mario Pinna)

Tace
la strada
deserta

Come me
graffiato
in ogni idea d'amore

Fine (di Mario Pinna)

Un altro angelo è caduto
dall'alto di un palazzo

Niente più ali
a proteggere il suo salto

Lingue sporche gliele han tolte

Angelo
deriso del suo sentire amore

Angelo
privato del dolce planar dei sogni

__________

MAREE (di Carmen Cardia)

Il vecchio dell’ente del turismo

ti porse una conchiglia.

A Saint Malo il mare era scomparso:

ti diede un senso di vertigine il pensiero

che a quel modo d’un tratto la tua anima

si svelasse dai suoi bui fondali.

C’era una musica nell’aria

Che tu sola avvertitivi. Io pensavo

cose senza alcuna importanza

mentre tenendoci per mano

camminavamo in un cieco silenzio.

Da quelle parti hanno visto

eserciti possenti

battere con furore la terra

e l’aria scuotere di urla.

Così dicevi

mentre il vento cozzava rami

di tanto in tanto

contro altri rami

e l’acqua si infrangeva metallica

contro le pareti del mondo.

__________

MENTRE IMPERVERSA LA TEMPESTA (di Riccardo Giuseppe Mereu)

Mentre imperversa la tempesta, Cagliari

si scioglie in pianto … a Cagliari non piove

ormai da ore, ma quel lampo improvviso

che illumina la notte svela, immane,

una voragine che stupra il cielo

nero, un indicibile orco che vomita

distruzione e morte altrove, su questa

tormentata e dolente terra sarda.

Cagliari dalle bianche sentinelle

di pietra, Cagliari protesa al mare,

Cagliari superba si volta indietro

e assiste alla disastrosa alluvione

nell’impotenza senza soluzione.

Piange, in silenzio, preghiere di mare

per asciugare il dolore di chi, oggi,

rischia la speranza o perde la vita

tradita da un cielo ignoto, straniero.

Paralizzato mi trovo nel cuore

della Città del Sole. L’emozione

ha estratto la sua anima sotto secoli

di pietre, nascosta lì per curare

vecchie ferite ancora sanguinanti:

settant’anni fa fu la distruzione

totale. Ora, risvegliatosi acuto

il dolore, dalle cisterne punico

romane si riversano, copiosi,

fiumi di lacrime giù per le strade

e arano un deserto sgomento: semi,

a germogliare un futuro d’amore.

__________

Parigi (di Giuseppina Zaru)

Ti interrogavi

se da lì a un millennio

nel silenzio delle parole

le nostre coscienze

avrebbero avuto

qualche probabilità

ancora

di parlarsi.

Eravamo a Parigi

rari transfughi

nel gelo tremebondo di un inverno

di cui tutt’oggi

si serba la memoria.

__________

Preghiera di un palazzo abbandonato- (SASSARI) (di Filippo Maria D’Angelo)

Faccio la guardia a chi non vuol essere rapito

seppur senza sporcare ancora le mie mani,

guardo la strada di ieri, oggi e domani.

Occupo aria e occupo cielo, senza invito.

Lontani da me, parenti d’osservare,

nei vostri specchi d’acciaio insigniti

non sentirete mai l’odore del mio mare.

Vi chiedo solo di non giudicarmi,mai;

non più castello ma ruderi sommersi

vedo; non più giullari, ma operai.

Pregate voi com’io ho già fatto.

Che le formiche alle finestre mie mortali

alzino ancora gli occhi al ciel compatto,

urlando al vento tutti i loro mali.

E se l’Italia è in pietra, veramente,

solo l’eccesso di cemento fa paura

ma quei ragazzi, in piazza, di recente

-gli stessi di ieri, con abiti diversi-

cercano risposte alla loro anima dura.

Chissà cosa direbbero di questi versi.

Io prego il cemento che mi diede vita,

io prego la natura di una parete bianca,

io prego i ragazzi all’ombra, incenerita.

Io sogno la mia ombra, che gli manca.

Per un porto del cielo- (CAGLIARI) (di Filippo Maria D’Angelo)

Fari nel mare riflesso,

un lampione nella mia stanza;

rivive le vite vissute di quelle luci,

ordinate nella loro perfezione instabile.

Vicoli stretti dritti al cuore,

grigie arterie del disordine del vento.

Passaggi quotidiani, involontari e svelti

-da una finestra un passaggio.

Gira la testa un guardiano della città

dall’alto di maioliche divine;

nella penombra del suo trono riposa le ali,

immobile, interrompe il suo respiro

e,

dall’alto,

riposa il mare.

Veste da camera- (ROMA) (di Filippo Maria D’Angelo)

Nere maglie e teste al balcone:

non si arrende il pensionato

al fumo del suo sigaro marrone.

Vince l’uomo sul bagnato

armadio, con le ante spalancate,

in un abbraccio poco umano.

Gocce e gocce nella mano;

caritatevole trova l’estate

dentro la tempesta autunnale.

Il suo male non capisce

chi guarda alla finestra

e sogna; Pasqua o Natale?

Uovo o camino?

Baci e sguardi e risate insieme;

pianti e consigli e rimorsi

imputati all’Inverno.

La mia mente è confusa

nell’incontro di due anziani.

È comune il male mio

a chi guarda da un balcone

-si paga il silenzio dell’amore;

tra persone, uomini.

Pochi o tanti i pensieri

per il mondo oltre quel vetro.

Niente è uguale a ieri.

__________

Presoneris (di Gonario Carta Brocca)

S’abenturiada

dae lepas de tzimentu iscorriolada

arrancat in s’andala ‘e catramu;

unu bisu de luna

chi a gropa aiat batidu

morit allupadu

in carreras de fumu e de nudda:

nudda in sa terra

nudda in su chelu

cuadu dae palattos

bestidos de belludu ‘e titieddu.

In custu logu

ue tottu riden

tottu istiman

tottu disizan

ma nemos bivet a beru

s’anima

unu zardinu est chircande

est chircande s’omine

isticchidu

in sas jannas frisciadas sette ‘ortas.

Prigionieri

La folata

da lame di cemento sfilacciata

annaspa sul percorso di bitume;

un sogno di luna

che in groppa portò

muore soffocato

su strade di fumo e di nulla:

nulla sulla terra

nulla nel cielo

nascosto dai palazzi

con velluto di nerofumo vestiti.

Qui

dove tutti ridono

tutti amano

tutti anelano

ma nessuno davvero vive

l’anima

un giardino sta cercando

sta cercando l’uomo

nascosto

dietro porte sbarrate sette volte.

Bisos de tzittade (di Gonario Carta Brocca)

Dae sa ‘iddighedda mia troppu minore

unu sonniu apo attidu a sa tzittade.

In d-un’ungrone s’est ingalenadu

de custu logu ‘e intumbos e solòtzos

de macchinas fumigosas

d’animas chi no an tempus de un’allega

de boidores chi isturdin

de lughes chi pertunghen

de trumuzones chi no iscapan prus.

Un’alinu de ‘eranu

colande lestru peri sas vitturas

chin dilichia

duos frores arestes at basadu

e sa janna ‘e sa vida

a sa vida s’iscantzat

faghende ispossiare bisos noos

in su coro ‘e sa zente

istranza in domo sua

s’unu dae s’atteru iscropaos

dae barandillas d’astraore

d’egoismu

de ruinas d’animas

chi nos cuan

su colore caente ‘e su manzanu.

Sogni di città

Dal mio paesello troppo piccolo

un sogno ho portato in città.

S’è assopito in un cantuccio

di questo luogo di echi e di frastuoni

di caliginose macchine

d’anime senza tempo per un saluto

di vuotaggini che frastornano

di luci che trapassano

di vortici che più non ci mollano.

Un refolo di primavera

zigzagando fra le automobili

dolcemente

due fiori selvatici baciò

e la porta della vita

alla vita si schiuse

facendo sbocciare nuove brame

nel cuore della gente

straniera in casa propria

gli uni dagli altri separati

da barriere di gelo

di egoismo

di rovine d’anime

che ci occultano

il caldo colore del mattino.

Labirintu (di Gonario Carta Brocca)

A passu lentu

in s’orulu ‘e sa ‘ia

tocau

saludau

iscoidalau

solu solu m’intendo

che foza dae su ‘entu trisinada

in custa currentina

d’animas ausentes

e miradas

chi tottu pompian

chene ‘ider nudda.

Sos isteddos de su chelu

bortados in lampiones

lagrimas de lughe pianghen.

Che apicau

pendet su sero

dae sos arvores mutzurros

chi mancu a sos puzones

dan ospedu.

In custu labirintu

de ‘ias chene cumentzu e torradorzu

su coro

de donnia sonu sighit sa marea

chircande una paraula

unu pessu

chi in sa chirca ‘e Deu nos azuet

innantis chi sa lughe ‘e su manzanu

sorvat sa fide nostra.

Labirinto

Avanzando pigramente

sull’orlo della via

toccato

salutato

sgomitato

mi sento molto solo

come una foglia trascinata dal vento

in questo fluire

d’anime in trance

e sguardi

che tutto osservano

senza nulla percepire.

Le stelle della volta celeste

tramutate in lampioni

lacrime di luce piangono.

Come impiccata

pende la sera

dagli alberi monchi

che neppure agli uccelli

danno alloggio.

In questo labirinto

di vie senza un inizio ed una fine

il cuore

d’ogni rumore segue la marea

cercando una parola

un pensiero

che nella ricerca di Dio ci aiuti

prima che la luce del mattino

la nostra fede faccia evaporare.

__________

QUANDO IL VENTO (di Mario Graziano Ruiu)

Quando il vento gelido del settentrione

spazzerà le brume

il sole inonderà la città.

Allora ti aspetterò.

I giorni intanto trascorrono vuoti.

Per i viali passeggiano

nell’indifferenza degli altri

le ombre della gente.

Tutto quello che desidero è stringere la tua mano

percepirne il calore

nel traffico che graffia il silenzio

di queste sere d’inverno.

I giorni intanto trascorrono vuoti.

La foschia ora copre la città

che come un lontano ricordo

lentamente svanisce.

__________

SILENZI (di Elias Pintore)

Quattro saltimbanchi ungheresi

snocciolarono senza ispirazione

il loro repertorio.

Tu lasciasti cadere una monetina nella ciottola

dicesti che il più magro

ricordava il personaggio di un quadro di Chagall.

Avremmo dovuto parlare

di noi due quella sera.

Oggi ricordo solo qualche sospiro

il profilo del tuo volto

le nuvole di fumo che si levavano

dal finestrino della cinquecento.

Ci avvolgeva

la gelida  luminescenza della città

mentre ignari

fiutavamo il silenzio

delle nostre coscienze.

__________

SULLO SFONDO (di Stefano Demartis)

Resto ancora lì,

ancora un secondo.

Poche case, pochi colori

sullo sfondo.

La sensazione di non essere

mai andato via.

Vedo una casa

la mia

senza coraggio

per dirle addio.

__________

TI GUARDO (di Monica Pulina)

Ti guardo

vai via.

L’aria della città

è pregna

del tuo profumo.

Lo spazio invaso

dalla tua presenza.

Il mio cuore

scoppia d’amore.

Non ti vedo

offuscata dai miei pensieri.

Ed è

l’unico istante

in cui posso fermarti.

__________

UNA METAFISICA DELLA CITTÀ (di Andrea Pirellas)

La città in se,

res cogitans o res extensa?

I corpi che la popolano, le anime che la popolano.

È piuttosto la proiezione dell’esistenza umana sul pianeta Terra:

tra relazioni e possibilità nella frenesia.

Tutti ad inseguire la felicità,

sia maledetta la frenesia della città

sia maledetta la ricerca della felicità.

Dall’alto la città è un punto

perso nell’infinità spazio temporale.

Soli e fragili noi

tra le cose materiali

nell’universo delle idee.

 UN’ETICA DELLA CITTÀ (di Andrea Pirellas)

Nella città,

ognuno che pensa a se stesso.

Nella frenesia,

la mancanza di tempo

l’incapacità di stupirsi.

Egoismo tanto, ma c’è un barlume di altruismo.

Diamo ossigeno alla fiammella del rispetto,

le relazioni sono tutto quel che abbiamo!

La città è tutto quel che abbiamo!

Muri imbrattati, strade sporche: tristezza.

Il vivere civile armonioso

è il bene prezioso da perseguire:

una pepita che

se i cittadini scavano

si troverà.

UN’ESTETICA DELLA CITTÀ (di Andrea Pirellas)

 Passeggi,

osservi la città

si accende il cervello.

L’architettura della cattedrale, la sua monumentalità

i balconi con rose ortensie ciclamini, trionfo cromatico

le piazze con la gente in fermento, ben vestita.

In centro la statua dell’orgoglio cittadino

ma tu hai il tuo idolo e la cambieresti.

Ti immagini delle aggiunte a quanto già c’è.

Se fossi sindaco faresti più mostre

se fossi sindaco creeresti più parchi.

Lavori di fantasia: geometria ed aritmetica.

Al tempo stesso ti sorprendi di quello che vedi ogni giorno

sotto luce e punti di vista diversi.

Ed in fondo ti convinci che la tua città è bella

così com’è.

__________

NELLA MIA CITTA’(di Natalina Foddai)

Nella mia citta'

c'e' la mia cantina

dove un buon vino

sa di sogni e sudore.

Un bicchiere  troppo sporco

muore nel fondo del legno

e le mie mani

assaggiano i nodi dell' uva.

Tutto giunge a maturazione,

a solitudine,

solo quella che una citta'

Puo' dare.

__________

Venezia 1989 ( di Maria Vittoria Piga)

Venezia è immergersi in un dolce sogno e sognare

come in sogno essa è apparsa

città di grigi, di nebbia, di brume.

La luce su calli e campielli, su rughe e ponti

sbianca a tratti spazi che non si vedono

perché avvolti dal grigio invernale e dalla malinconia dell’acqua.

Città di fantasmi e di finestre sbarrate, di ricordi e pietre mute.

Il profondo silenzio, interrotto dai nostri passi

che riecheggiano sul selciato grigio,

il profumo bagnato delle sue case.

Incantati dal dolce scorrere sull’acqua della gondola nera

il suo taciturno nocchiero scivola lungo il canale

come su tappeti d’acqua.

Sotto lo sguardo di cento finestre

ci immergiamo nei suoi vicoli stretti e bui

alla ricerca di labirinti di marmo.

Un intrico di vicoli d’acqua talmente stretti fra loro

da pensare a una prigione di cristallo.

Ecco all’interno delle sue pietre…

Una luce straordinaria, una luce di polvere d’oro.

Le volte delle chiese sembrano rincorrersi sotto le cupole sontuose

in un girotondo di statue mute.

Raffinate bomboniere i suoi caffè,

preziose maschere, velluti sfavillanti, merletti, veli luccicanti…

è la Venezia delle feste, del carnevale, della gioiosa trasgressione.

Il rintocco delle campane di San Zaccaria

il sordo fischiare del vaporetto svegliava al mattino

il sonno tranquillo dei nostri corpi.

Immersi in un pigro torpore

Sentivamo il fascino del suo profondo languore.

La corsa del tempo si fermava e…

la nebbia rallentava i nostri pensieri e i nostri passi.

Sassari ( di Maria Vittoria Piga)

 

Che dire di te mia città?

Città strana
fatta di umori e di suoni
gioiosa e malinconica
cinica e generosa
genuina e viva nella lingua della sua gente

Slarghi irregolari
scorci caratteristici
e scenografici cortili si aprono
come per incanto
in teatri all’aperto.

Nel tripudio dolce della sera
rondini sfrecciano festose
in cielo azzurro
il loro canto uniscono
a voci spensierate di bimbi
e chiacchierii di comari.

  

La città del sogno ( di Maria Vittoria Piga)

La nostra via fu quella che in altra vita

noi percorremmo

sfiorando con i nostri passi

i consunti gradini.

In realtà fu un sogno

il nostro peregrinare per vicoli oscuri

di città straniere, traditi da miagolii di gatti.

Seguimmo come viandanti
fiabe quotidiane
in case di sabbia ad altri sconosciute.

In un triste girotondo
il labirinto del sogno
quella sera cercavi.

Cantasti la tristezza del silenzio
mentre voci sommesse
coglievano il disperato pianto della fonte.

Acqua spargesti nel fuoco del mio cuore,
nella nebbia brandelli trovasti
e canti prigionieri in rovi appassiti.

La nostra via
era quella del vento,
giorno dopo giorno
ora dopo ora
lastricando il viale
con parole solo a noi conosciute.

I sospiri cercavano
l’illusione del sole…

svaniva la paura della notte
con l’inganno della sera.

 __________

VENEZIA (di Maria Grazia Angius)

Sopra Venezia c’è un cielo giallo

così dicevi guardando lontano

dove Murano si perde nel nulla

e strane stelle sputa la laguna.

  

Brividi d’acqua di putrefatti sogni

i tuoi giorni mai conclusi

in un carnevale che non ha fine

di corpi affamati di altri corpi.

Sopra Venezia adesso c’è la notte

profumo denso di un mare senza onde

il tuo respiro che si è fatto sereno

il tuo amore eterno e già finito.

  

Sora San Marco volano le rondini

forse le stesse di mille anni fa

vorrei baciarti con grande dolcezza

città perduta mia voluttuosa donna.

__________